último mergulho

Lados. Num deles, alguns sujeitos tristes habitam, do outro, é a tristeza, como palavra encarnada, opondo-se à definição, passeando ao redor do vazio do sentido, em trânsito: perpétuo. Agosto. Janeiro. Meses abençoados, frio, chuva, ardência de couro e silêncio. Surpresas. Em agonia, acaricia aflições no escuro canto da sala, imberbe, e a postura revela um homem intacto, o escuro algodão da charmosa calça torneada é impiedoso, porém, na solitude do quadro indesejável, se encarado, se esmiuçado, dou-me de cara com a fronte de um jovem confuso, na fronteira do, estado, delirante, repensando seus atos, rezando pelo perdão de contradições, outrora sublime eufemismo para pecado. Pecado que o constrange, que o abusa, que o fez verdadeira vítima, então e, portanto, na viscose azul-marinho da camiseta há de haver: claridade para todos os enigmas, quem sabe. Ou palavra da (imaginária) amada, que o confortaria imensamente: recifes. Não vale a pena se preocupar, pensa, tenta não se preocupar, fr...

 

                              Senhor, antes de mais nada: me avise a respeito de qual mãe terei de matar. De resto: a ordem é irrelevante, irreverente, até. Não quero mais viver dessa maneira, sentindo todas essas coisas. Me lembro que até Garbo sofreu dos incômodos da depressão, e ainda assim: eu não sofro, só finjo que sofro, só fico parado, aqui, com esta postura, intacta, altiva, e conservando-me belo, acabado. Aos fatos, logo eu não sinto nada de relevante. Possivelmente, nem sei o que é amar, nunca amei, nunca senti, não sei meu nome (não tenho!), possivelmente, sou um monstro, provavelmente, menos monstro que ele e, ainda, assim, desejando ter um coração de gelo, um coração, como gelo, pela facilidade, pelas luzes, pelas intimidades, esquecidas, pelo próprio esquecimento etc. Contra a, jogada, do tempo, sua solitude inquisitiva, e contra a ciência, por que se algo é intransável, por naturez...

 

Quando pensa nela, recorda de todo um cheiro particular, que lhe faz pensar em w. kandinsky, pois é um cheiro que conheceu em janeiro e representava todas as expectativas que um poderia ter.  É quase meia-noite. Sentado no banco da igreja, contando os ponteirinhos, extemporâneo lugar, eu sei; e pensando em como seria virar aquele ano com ela. Aos poucos tudo se esfacelou, e agora? Agora a timidez tomou conta de tudo, as admirações se foram, as possibilidades se ampliaram, a realidade murchou. Por agora, só sobra no peito o peso, que é saber ser, só, outro canalha, ou coisa parecida.

Sussurros dizem que enquanto a expressão doce melancolia existir, gente como eu e você vai continuar nesse sofrimento. Em nossa guerra às drogas. Hoje é dia de data mórbida e há particular razão para discutir isso com alguém? Coisíssima nenhuma. Até porque, não existe esse alguém. E tanto faz que somos todos alguém. Segundo minhas raízes (ele não as tem, verdadeiramente) irei em breve me afetar, por semelhante sonho do dia de ontem.

E veio aquele beijo. Meia-noite e os carros estão a zanzar, calçada, de pedra, do centro, zunindo os saltos, da Vanessa, que decidiu ir ao bar ao invés de ver um filme qualquer com um outro, qualquer, e agora seduz a amiga, a Clara, pois tem esse interesse tímido em vê-la nua. Ou voltar, à pista, ficar descalça e andar pelo concreto, com cheiro de pó e obscuridade, na ponta dos pés, belos, desde que cada passo dure menos que um dó menor bem tecladinho, e que a meia-calça, meia-fina, claro, não desfie, por acidente. Arranje seu ingresso para aquelas rodas do espaço, enquanto há tempo.